Все ждут любви, единственной, совершенной. А он (она), может быть, не придёт. Никогда. В такие минуты особенно сильно ненавидишь жизнь. Я читаю дневник, хозяину которого 18, и понимаю, что мысли совпадают, одна к одной. И я счастлива, что мне уже 28, а не 18. Потому что это на целых 10 лет ожидания меньше. Я слишком долго жду. И могу никогда не дождаться. Я прячусь от реальности. Я никогда не стану взрослой. Я отказываюсь выходить замуж и рожать детей. Я ненавижу быт. В моей жизни есть место только работе и фантазиям, иллюзиям, мечтам. Но не реальности. Реальность смертельно ранит, я не переношу боль. Если я не дождусь тебя здесь, в этом проклятом мире, где только идиотам могло прийти в голову назначить встречу, значит, встретимся на небесах. Жаль, там нет тел. Здесь я красивая, а там не знаю, какая буду. Впрочем, там это, наверное, будет не важно.