С периодичностью пару раз в год я хочу отрезать себе волосы. Которые длиной уже по пятую точку, и я сажусь на них, когда расчёсываю. Но каждый раз меня останавливает какая-то мысль, например,
читать дальшео том, что это ведь, в сущности, ничего не изменит. Ничего не произойдёт, потому что я внутренне не готов к переменам. Как же это обидно. А волосы... они как кицуньи хвосты. Кто я без них? Не я и не кто-то другой. Они греют, в них моя сущность. А я хочу короткую причёску, как у Гина. Хочу носить мужские джинсы и рубашки, нагло улыбаться и быть свободным. Делать что-то, что нравится, и неплохо бы, если бы это что-то получалось. Чтобы был запал чему-то научиться, чтобы оно увлекало, захватывало без остатка. Но такого нет.
Говорят, если не любишь себя, то и никто не полюбит. Так ли это? Может быть, стоит вытащить наружу того себя, какого я любил бы больше? Злого, дерзкого и самоуверенного, с хищным оскалом бросавшегося в бой, обожавшего беспощадную ярость сражений, холодный блеск стали и кровь? О да, я был таким. Я не помню ни людей, ни событий, но помню эмоции и чувства. Это был ураган, смерч. Тому мне нет места здесь, впрочем, этому тоже. Я избегаю людей, потому что точно знаю: того, кто мне нужен, здесь нет. Это знание. Я пришёл зря, я ошибся. Я не завёл друзей, жаль, но заставить себя завести их теперь не желаю. Они будут видеть во мне эту внешнюю женственную оболочку, а я сыт по горло этим собой и тем, как на меня смотрят. Как вернуть настоящего себя? Эта жизнь вокруг, как трясина, из которой не вырваться. Это похоже на действие ограничителя - памяти, силы. Если бы только можно было его снять! Если бы я знал, как это сделать...